Волею судьбы оказался однажды в одном из сел родного края – мне предстояло навестить супружескую чету преклонного возраста. С немалым трудом найдя дом по указанному адресу, я остановился и окинул его взглядом – что ж, передо мной был обыкновенный деревянный дом, ничем особо не выделявшийся на фоне своих чуть покосившихся под тяжестью времени соседей.

Взбираясь по извилистой тропинке, уходящей вверх по склону в сторону дома, я заприметил мужчину – решил, что это хозяин. Ловко орудуя метлой, тот расчищал от снега пятачок возле крыльца. Иногда бросал укоризненный взгляд в сторону развалившегося у конуры четвероногого друга, словно упрекая его: «Что ж ты, брат, за порядком здесь не следишь? Посмотри, сколько снега выпало, а ты все лежишь? Эх ты, лежебока».

Увидев меня, предполагаемый хозяин прервал свою работу, равно как и мысленный диалог с питомцем, и замер на месте, чуть оперевшись на метлу. Мы поздоровались, пожали руки, задали друг другу привычные вопросы и прошли в дом.

После улицы, где безраздельно царствует дедушка-мороз, в избе от разлитого по комнатам тепла голова слегка закружилась, пахло уютом, покоем и добротой. Нас встретила хозяйка, усадила за стол, угостила крепким чаем – таким обжигающе горячим после холодного дыхания зимы.

Завязался разговор – домашний, душевный, по-доброму чуть стариковский. Хозяева не спеша рассказывали о своей жизни, вспоминая события и людей из своего прошлого. Причудливо переплетаясь в их общем рассказе, история жизни моих собеседников пролистывалась перед моими глазами, словно страницы книги. Полузабытое детство, лица родителей, годы тяжелого труда, первое знакомство молодых, последовавшая за ним свадьба, переезд в новый дом, хлопоты с детьми и гордость за их успехи, смерть близких, незаметно подкравшаяся из-за угла старость…

Все это я будто увидел своими глазами и пережил ушедшие события из прошлого моих собеседников. Это их судьба, их рассказ. Пусть ненадолго, но сегодня мне суждено было стать частью их жизни. Конечно же, частью незначительной и не слишком выдающейся, забудут о которой они в самом ближайшем будущем. Впрочем, как позабуду и я об этих добрых и славных людях, увлеченный водоворотом каждодневных событий и новых лиц... А пока мы сидели за столом возле бормочущей что-то свое печки, поглядывали за окно, где в бессильной ярости метался ветер, пили чай и разговаривали, разговаривали...

Время – само себе хозяин, неподвластный нам, и вот пришла пора расстаться с уютным домом. Простившись с хозяевами, я медленно и осторожно спустился по припорошенной снегом тропинке к дороге. В этот момент странное чувство закралось ко мне в душу. Я остановился, развернулся и, сам не осознав причины своего поступка, сфотографировал дом. Дом, что остался за моей спиной, в который, вероятнее всего, я больше никогда не зайду и не увижу его добрых хозяев. Этот дом и эти люди останутся лишь воспоминанием, и наши жизни, пересекшись лишь на мгновение, вновь устремятся в разные стороны. В такие моменты говорят «прощай», но почему тогда, уходя, я обронил привычное «до свидания»?

«Так и бывает», – сказал я себе. Даже зная, что расстаемся с человеком навсегда, мы стараемся не говорить слово «прощай». Ну потому что оно слишком острое, ядовитое, приносящее лишнюю боль. А боль – гостья нежеланная в наших сердцах, и пускать ее к себе мало кто хочет. Проще сказать человеку «до скорой встречи», изобразить на лице пусть жалкую и беспомощную, но улыбку, развернуться и идти своей дорогой. А человек, оставшийся за спиной, – уже воспоминание, призрак прошлого, в будущем лишь иногда всплывающий из глубин нашей памяти. Обернувшись, прошлого не вернешь. На снимке «застыл» дом – такой близкий, и уже такой далекий. И пусть совсем недавно на короткое время я стал частью его жизни, но теперь мы чужие. Как и с его гостеприимными хозяевами... А снимок – лишь секунда из моего прошлого.

Виктор Жданов.

Фото автора.